YOU AND I, AS GEOMETRIC FIGURES IN A QUINCUNX

This Poem has no beginning nor an end,
       like all of the other poems in the world.
And without refrain, I ask these questions to begin
       like ancient codexes unfurled:

           Why do you possess my madness
                like an Encyclopaedist’s
                       muscular reaction’s protrusion;
                                some kind of fashionable darkness,
                                           like a lamp’s beams
                                                            of which I feel                      
                                                      diffusing
                                         through our taciturn schedules
                                   of detritus havoc?

                 What is it to be Twin-Gates (unlocked),
                              our Connoisseurship of kindred spirits?
                 Where have the iridescent songs gone
                              in these mountainous parallels?

                                                    Wire topiaries
                                                     are still alive
                                                      in our secret
                                                  Venetian Gardens
                                                        of statues
                                                     and pipevines,

                                                  in this pipedream
                                                     where I yearn
                                                       to be curled
                                                          amongst
                                                         the tendrils
                                                    in the empathic
                                                          recesses—

                                                                         responses
                                                                      where we
                                               out-flower the flowers,
                                                                       where they rise early
                                                 to rush ahead
                                                                       to feel our airy auras
                                 in an auditorial masque
                                                                       of purple arches—

                                                               

                                                         the  gate  I  never  enter
                                                         b       w  i  t  h  i  n 
                                                         e       n                   t
                                                         c        i                   h
                                                         a       a                   e    H
                                                         u       m                  L       T
                                                         s       e                   A       N
                                                         e     r                      B       I
                                                            I                             Y  R
                                                                                   
                                                                                     
                                                                                   
                                                                                       

                                                     with the spirit of Borges (my tongue
                                                                                                crippled
                                                                                                by a lack
                                                                                              of language
                              like                      
                                                            acoustic mirrors reflecting sound
                                                            in a white noise
                                                                   wondering between
                                                                       floorboards
                                                                            to keep
                                                  worrisome woe
                                                  from flourishing
                                              in a desire that desires
                                                    to divvy up
                                             the frontispiece of me—
                                                                                     sheer
                                         lack of fathomable malformation
                                                       like shapeless thirst;
                                                   platter of veggie-stumps,
                                                                            disregarding fads).       I wait

                                                                   in a mezzanine
                           
                                               in this magical realistic contes des fées,
                                                                       wearing Venetian masks,
                                                hypersensitive beyond the Bibliothèque—

                                                                          My toes are still frozen—
                                         
                                          I am walking through walls like a hologram—

(                                 )                                                         (gaps of speechlessness

smeary                                                             )

                                                   like silvery eyes nearly darkening,
                     all vamoosed in a chill
                                                   like the Black Plague in 14th c. France
                             and dare I repeat?:

                                                 I
                                        was
                                            plunged
                                                  directly
                                        into
                                               France
                                                          when
                                                I
                                                   looked
                                                         at
                                                   you—

Dreaming like Troubadours in Cathar country;

                  My Objet d’art
                  (my heart’s mane-flame flowing
                   like Richard the Lionheart’s—                       )

                                                             Château de Padiès
                                                             is where I could be,
                          in the Land of Pastel, kaleidescopic;
blooms              as delicate as your hands,           ballerina pose,
                          pink belly like a kitten,              softer is my soul
                          in a flurry                                   of snowflakes

in the new century
                              before “men
                                        had to carry
                              their libraries
                                      in their heads”

or something like                    my hair falling out,
replacing it with your snipped-off locks of hair—
         modern day Charlotte-Rose de Caumont de La Force;
                                     Giambattista Basile’s Petrosinella—you
finally threw a Royal shoddy debauchery
                       towards me in the pure evening that didn’t affirm
                 anything, that momentarily wobbled
                       and stirred my palette, shredding
                 the golden foil’d leaflets of our tiny chapter, this side
-show walking between us.                                           How do I

                                      explain such a bolstered subtraction,
                       devaluing                the forged ideas and larks
licking within the aimless targets
                                     of our dowsed undergrowth?

What you felt as compatible sensitivities
       have now become scary opposites of the uneasy—
empty words going faster, faster through
       my everywhere-I-look unleveling, this
jubilee of everything that hurries up.

                                                                      I feel Me
                                                                           on all Upheaval
                                                                belonging to
                                                                       the windshield
                                                                               of my reshuffle
                                                      is in the wilds
                                                                                  of it, bellowing
                                                                                                 emulsifiers.
                                                                              I cannot do
                                                                                             this
                                                                                  anymore.
                                                                        These poems
                                                                                               need
                                                                               more “action”
                                     and I need more sleep like
                                           a pallbearer.                     I’m a black opal
                                         in your sleepwalking eyes,                        
                                                                        feeling out the complexities
                                                             in you,
                                                                           of you, to know
                                                                       the narrative
                                                              before I ask
                                                    for a refund, I ask:

‘Oh you debutante of detaining my every word
to your caged nuances, if I flush the horizon down the eternal larynx
of the heavenly destiny’s glowing skydiver’s touch,
will you open your infinitely-frustrated head
and perceive something good about me, just one thing,
some lovely trait that you recognize
that could go through and up towards our God of this Universe?’ 

It is as if Divine ‘Chirurgery’
                                                    could explain so vitally
                                                                                              these psychological incisions
I feel so deeply—

                                                           as if Adam’s rib
                                                        were splintered into
                                                  an infinite number of pieces,
                                                   
                       metaphysically circling
                                                                                                       each of us
                            like the icy rings
                                                                                                        of Saturn.

διάρεσις, in opening the flesh; — Synchronicity of our opened roses. Neon red petals ablaze. 

ἐξαίρεσις, in taking out the rib; — I am a Walking Foible. The rose, trimmed back too far. 

σῦνϑεσις in closing up the part again. — Our roses, now decaying in the Garden of Cyrus. 

I now sing a soft song.

A song quieter than illness.                             

I sang this same song                                  

quiet and ‘to myself’                                    

as if with the phonic lips

of a dolphin                                                

while I wrapped your gift
                                                                                          
that I never gave to you  

in shiny, silver-foil paper                    

of which I could see my reflection,            

scattering light.

If I place myself            

                                   in Gauguin’s Winter Scene or in

                                                                                          Monet’s The Houses in the Snow, Norway, 

will you stand
        like a frozen skeleton
                next to me while I whistle
                                    past a cemetery,
                                           thinking of Death’s
                                                                          icicles,

like a knife to the back?

                                              Like Apelles
                                                    hiding behind his paintings
                                                           to hear the judgments of spectators,

I am hidden behind each poem
                      waiting for your presence to appear,
                                  to recognize yourself in the metaphors,
                                               pulling me out of the text of indictments
                                                              like a bumbling performer saturated
                                                                                                         with egg-slime!

On my side of the terrain
half-morning                            has disappeared
                     before me.
                                        It doesn’t know any better. Yes
what knows better than experience?

The experience of light,          of the sky,
the way birds are there,          
                                       then not there,
the way that I remember
                  how I could literally
                                             feel you
                                                   wane and slip away
                                    in a half-moon re-adjustment—

this erosion of day-after-day, like
a house full of Karesansui Gardens, like
                 a revolving,
        directionless
                      compass
I watch melt, glitch, vanish—

                 Geometric Figures is what we are, 
                 triangles joined at the apices
                 of an hourglass
                         in self-reflecting reciprocals
                                   pointing in opposite directions

                      unlike a tetragrammaton,
                      unlike the distorted perception of our past—

             crossing through the new year
                  like the “decussation of pyramids”

so let us come together like a
“Pierce quincuncial projection” map—

                                     red equator at the center-point:
                     severing the mind’s eye
before severing the ties?