THE BIRTH OF MOVING IMAGES

                             are looped near to the simple-minded.

                                   Vacant nose, vacant mouth
                                    still smelling, still eating things.

                                                   Do I not see? saith the dream, which was me.

I would take a thorn or two for a rose!                           Put it in my thumb or in my innards, in my nose, but give me a rose—a rose that wilts quickly & I will press the passing away of it to my heart & soul, like petals discovered in an old book.                   This innocence still retained?                   I miss the days of my childhood walking the outercircle of the farm-land in my rural hometown where sunsets seem to go on for hours, paused in my endtime pasture, a darting hart, the unmoving dromedary, the uncharted heart . . . Why can I not dream? saith the dream.

                                                         I stepped off the sidewalk tonight, tripped the cement upward like looking back seeing someone gaining on you & I caught my bleeding heart in my mouth.                     A dashing doe leapt towards me in wonder as I sprouted wings like a Pegasus, made you look.                     Bombardier rout of thought needn’t scholarship to sail through surveying seas . . . without myself I pretend to dematerialize from my surroundings when you, like a marble statue, come to life like smooth medieval chisel compositions
                                                         where
                                                         I strike imagination with spiritual touch, Pygmalion’s revery, yet I am stubborn in a gaze, fragile like cargo, candlelight forensics, gauze, a seaweed bundle around your ankles when you swim through my ocean.
                                                         I’m puzzled in an air’s heirloom, ears wide like scallop shells to listen to you the way I want to always listen to you, clutching my lent costume, buttons popping off accoutrements in acoustics of night as the night sings for you.       Unruly lips
                                                                                                          clip-off cranium-pieces
                                                                                                       from my dome,
                                                                                                like a broken alphabet
                                                                                    of hammered faces squinting.
                                                                                                                                  What my ear said
                                                                                                                     is what my mouth
                                                                                                                    wanted.
                                                                                                             I feel like
                                                                                                       what Yesterday feels like
                                                                                          when it thinks of
                                                                                       Tomorrow.
                                                                        I wait for another dust speck
                                                                 to fall because I am not Me:
                                                                                                              The icy
                                                                                             polar opposite
                                                                        of the Earth 

                                                after

                       Forever

passes.